O Dia D

Foi logo a seguir, dia 19. Descobri, entre muita coisa, que mesmo com contracções de dois em dois minutos, no interregno, arranjo ânimo para uma boa pegazinha de caras. Desta feita calhou à anestesista. Uma espanhola armada em gira a dizer que eu tinha cinco minutos para decidir se queria ou não epidural. Tão gira. Os cinco minutos dela duraram cinco horas. Porque sou uma gaja que pelos vistos dilata depressinha. Uma mãos largas e de resto também.
E depois as pessoas, as pessoas a visitar-me, as pessoas em cima das minhas mamas a querer ver se a bebé mamava bem, as pessoas e os palpites, as pessoas e a curiosidade, as pessoas a telefonar... O excesso de pessoas. Que continua porque é Natal, porque é novidade, porque sim.

De repente este blogue não me faz grande sentido como nada da minha vida até aqui. Está deslocado, é velho. Já não sinto ausências, sinto a melhor e mais enriquecedora presença que se pode imaginar. Na maternidade acordei de cinco em cinco minutos com saudades da minha D. Agora a 3D.
Dói-me o corpo se fico longe dela,
por isso vou voltar.

Até um dia destes.
Ou não.

40 Semanas

Agora que penso nisso, nem vejo qual é a surpresa.
É a minha filha que vai nascer, não é?
Dia previsto?
Tão cómicos que nós somos...

"Não foi fácil"

Ou "foi muito difícil" é a expressão mais repetida pelos entrevistados dos programas da sic mulher. Sempre com queixinhas os atletas, os artistas, malta que nem sei o que é que são, mas aconteceu-lhes algo também difícil. No Querido Mudei a Casa então é a cada dois segundos. Epá, mas se fosse fácil qualquer um faria não era? E aí os queridos não passavam de trolhas contratados à jornada sempre danadinhos para não pagarem IVA.
Onde é que está escrito que esta merda é para ser fácil? E desde quando nos tornámos essas lulas sempre a querer ter uma almofada debaixo do cú para não nos magoarmos na queda?
E às 40 semanas todos os dias alguém me fode a cabeça porque é muito difícil estar à espera. Ou porque EU sou difícil.
Deslarguem-me!
Deve ser fácil.
#&$"!@¶§...

38 e uns dias

A cara das pessoas que olham para mim oscila entre o simples WOOOOW e o "por favor, por favor, vai embora rápido antes que te rebentem as águas aqui e nos dês uma carga de trabalhos".

Pus-me a pensar nos - simpáticos e atenciosos, não é isso que está em questão - votos de uma hora pequena: descobri que se deseja isso às grávidas.
- "uma hora pequenina..."
Amigos, uma hora são sempre sessenta minutos e o tempo só costuma passar a voar se estivermos a divertir-nos. Ora, estar de perna aberta numa marquesa cheia de objectos estranhos a tentarem entrar onde não devem, ou a cortar sabe deus o quê, mais a desgraçada a esfolar-se toda para sair donde esteve tão bem até aqui parece-me tudo menos um momento de prazer. Podem desejar-me antes uns dez minutinhos?

38 semanas

O balanço:
- engordei 11 quilos, mas nas últimas duas semanas vomitei dois - positivo;
- tenho só uma estria, nas costas - positivo;
- mamas um nadica mais escuras - de esperar;
- uma hemorróida - negativo.

As dúvidas:
- rebentaram-me as águas ou entornei um bocadinho ao espirrar? Quanto mais nojento é que isto ainda se vai tornar?
- o xixi está mais amarelo do que há 10 minutos, será que vai sair o rolhão?
- o que é o rolhão?
- tenho a barriga dura ou isto é já filha a mais e mãe a menos? 
- tenho uma dor na unha do dedo mindinho do pé esquerdo, será uma contracção?
- onde é que começa e acaba a minha barriga?
- o que é uma contracção?
- quem sou eu?

Tudo muito bonito nos  livros e na teoria, mas na prática entre ter a certeza e relaxar vai um bocado.

37 Semanas

A contagem decrescente.

Um misto de medo, excitação e curiosidade.
Uma grande dose de impaciência para as previsões e opiniões não solicitadas.

Um feeling de orgulho e responsabilidade.

Nasceu há 20 anos

Uma das melhores pessoas que conheço.
E a mais fácil relação de amor e cumplicidade da minha vida.

Carpe Diem, sis.

Não resisti a ver um episódio do Vôo Directo na RTP1.
É tão real que estou mesmo com vontade de vomitar. 

Autarcas envolvem-se nas cidades

É o presidente da Cãmara de Peniche a surfar (na verdade o que eu vi na televisão foi uma espécie de leão marinho dentro de um fato de surf a espernear em cima duma longboard);

É o da Câmara da Guarda que faz de DJ...

Deu-me para pensar no que poderia a autarca almadense fazer para dar o exemplo e abraçar a cultura da cidade. E descobri que é por estas e por outras que a Costa de Caparica vai continuar a ser desprezada enquanto freguesia, ou querem ver a Milita na dança do varão a sambar?

35 Semanas

O corpo humano, feminino, é uma maravilha da natureza. Ter a possibilidade de criar outro ser dentro de nós é uma experência avassaladora. E a forma como cada fibra, nervo e molécula contribui para isso sem que tenhamos que fazer grande coisa faz-me agradecer todos os dias pelo milagre.

Feita a ressalva passo já ao que interessa. Há cenas demasiado próximas umas das outras:

- os primeiros movimentos do bebé na barriga podem ser confundidos com gases: "o bebé mexeu-se ou isto foi do magusto de s. Martinho?";

- ontem tinha uma pressão, e podia aqui dizer uma data de coisas limpinhas como o cóccix ou zona pélvica, mas era no rabo. O que me preocupou MUITO por poder ser sinal de início de trabalho de parto; (--> já passou, falso alarme)

- sei que me vão dar clisteres no dia D lá na maternidade.

Qual é a mensagem que devemos tirar desta proximidade entre filhos e cocó?

32 Semanas

As negociações com a barriga são já muitas:

abraçar pessoas sem espetar o rabo é difícil. Se já antes sufocava os amigos com o meu busto desenvolvido, esborrachar a miúda nos ventres alheios não é uma opção.

calçar-me de pé, ou qualquer outra actividade que chame o joelho ao peito também deixou de ser possível e por me esquecer constantemente disto, na verdade acho que é mais gosto em contrariar o óbvio,  já quase caí em cambalhota de tanto me enrolar.

os bracinhos ficaram curtos e tenho graves dificuldades em estender roupa à janela. Tem que ser de lado segurando a roupa e pondo as molas só com uma mão - difícil. Resulta em muita roupa caída na rua ou, numa versão que me agrada mais, no estendal da minha vizinha, que me odeia (poderia lembrar-me de várias razões, mas como não lhe dei nenhuma, tenho que presumir que é só porque sou gira) e como tal, assim que dá pelas minhas cuecas de renda a esvoaçar na sua janela, trata de as atirar à rua na mesma.

E por fim, se no início me esquecia muito que estava grávida e pensava por segundos credo estou tão gorda que já nem consigo encolher a barriga, agora é vou só ali caber naquele espacinho e... pa baaam: barriga encalhada ou a bater em sítios.

31 semanas

- A minha pequena instrutora de postura dá-me chutos nas costelas se estou numa posição mais encolhida.
Já deu a volta. Do alto da minha extrema sensibilidade não dei por nada e a ecografia foi uma surpresa.

- As aulas de preparação para o parto:

Histérica e ansiosa como sou, comecei antes da maioria das pessoas: há um mês.
Descobri que há uma visão ainda mais cómica do que aquelas mães que se arrastam atrás das filhas grávidas para as consultas apenas para ouvirem o tempo todo o quanto estão desactualizadas. Se há coisa fora do contexto são os papás a simularem uma contracção e a acompanharem nas respirações. Não sei se todos os cursos são assim, nem me interessa, vou falar apenas deste e do meu ponto de vista, como sempre.
Ora, nunca um homem vai ter a mais remota ideia do que é estar grávido. Nem precisa, os homens têm outras funções.
Eu evito certas comidas porque já sei que a moça fica com soluços. Ter um ser dentro de nós a soluçar não é partilhável por mais mãozinhas na barriga que o papá possa meter. 
Eles estão ali deslocados e se não fosse cómico seria doloroso assistir. Sim, acho que devem estar informados pelo menos para não atrapalharem com - ainda mais -  perguntas descabidas, mas poupem-nos ao resto. A eles e a nós.
Para os integrar no trabalho de parto eles são convidados a contar os minutos das contrações ou a marcar o ritmo da respiração. Agora imaginem-se durante horas em casa, ou na maternidade com o vosso corpo a dilatar desde a medida de uma moeda de um euro até aos dez centímetros de diâmetro, a ganir de dores. E o outro a tratar da contabilidade.
Conseguem imaginar função menos importante no momento em que o nosso filho se prepara para vir ao mundo?

Cozinhar

A pessoa já não gosta. Não tem apetência, nem imaginação nem sequer sensibilidade.
E quando vai para ligar o fogão só há UM fósforo?! E dos fininhos que se vai já partir de forma a ter de queimar os pequenos porquinhos, que são os meus dedos, se o quiser acender?!

Não dá.

Coisas estúpidas que me acontecem VIII

Deixar cair o forno, em peso, em cima da minha cara.
É muito difícil: começa-se por guardar as grelhas lá dentro de forma a que toda a casa range só do esforço. Pode usar-se os pés. Uns tempos depois decide-se fazer uma limpeza no seu interior e, como tal, voltar a remover as ditas grelhas. Como sabemos que vai ser difícil sentamo-nos de frente para o forno e puxamos com quase tanta força como se fosse para fazer cocó - expressão muito utilizada para descrever a força necessária para fazer nascer um filho - e eis que a grelha arrasta consigo o forno em peso direto à minha testa e nariz.

Aos Amigos

Obrigada.
Se não fossem vocês o dinheiro que eu já tinha gasto em psiquiatras e estes, por sua vez, em coletes de forças.

Ir

Aprender a comer bem uma rata
Agarrar o touro pelos cornos
Não andar com tacos de basebol no carro.

Hamlet da Silva

no Teatro Estúdio Mário Viegas em Lisboa

às quartas pelas 22h

Eu punha aqui uma foto, mas cada vez que tento agora copiar imagens do google fico com uma pasta cheia de 452 coisas estranhíssimjas, fotos de pessoas que não conheço incluídas. E não gostaria.

Prelúdio

Tive sempre um bocadinho de inveja da caixa da minha querida m.
Um caixinha cheia de passado que podemos ou não querer revisitar, mas que não pode ser deitado fora.
Guarda-se no fundo do armário à espera que - gosto eu de pensar - nos venha parar às mãos quando precisarmos de conforto ou ensinamentos de nós mesmos.
Descobri hoje que afinal tenho essa caixinha. Pus de lado a pretensão de maturidade que pressupõe, acho, o enterro de certas ideias, amores, paixões,  loucuras, arranques, depressões. Nunca fui de escrever diários, vou deixando papelinhos como recados a mim mesma. Consegui guardar alguns.
Para ser eu, a minha caixa é cheia de idas e voltas. Certezas que se contradizem no mesmo momento.
E de incertezas. Incapacidade de ver o que está à minha frente e seguir o instinto. Saber o que é afinal o instinto, distingui-lo e limpá-lo de medos, convicções e tantas merdas que misturo.
É para isso que serve a minha caixa, para misturar aquilo que não pode ser arrumado em conpartimentos nem arquivado de forma organizada. É uma espreitadela para dentro da minha cabeça. 
Já a tenho.

Alegrias da maternidade

A cabeça da minha filha fica tão saliente e visível na barriga que se quiser já posso começar a dar-lhe carolos.

26 semanas

Novas sensações:

- mamas a tocarem na minha própria barriga;
- barriga a sentir pele macia de mamas;
- descoberta da origem do significado da expressão pain in the ass: dôr ciática.


Ah, e claro,
- o bebé a mexer cá dentro.
Divertido quando não é sapatiado no meu umbigo ou sevilhanas às quatro da manhã. Todos os dias, certinho como um relógio.

23 Semanas

Há vários erros que se cometem com grávidas.
Vou só destacar dois que seriam evitáveis se as pessoas se limitassem a lidar connosco numa base da normalidade e senso comum. Ou podemos até ser arrojados e imaginar que não se esquecem do que sempre souberam sobre esta pessoa em particular, isto no caso de amigos, familiares e conhecidos:

- assumir que, por estarmos grávidas, adoraaamos todas as crianças. WRONG!

Eu gosto das minhas crianças, dos filhos das amigas - quando se portam bem e fazem gracinhas. Incondicionalmente só da minha e mesmo assim, a manter-se a sua actual frenética actividade nocturna, não sei se seremos muito amiguinhas.
Não tenho saco nenhum para putos aos berros e aos saltos cujas mães apontam para mim à espera de compreensão imediata ou qualquer tipo de afinidade. Ontem ao entrar em casa havia dois exemplares destes a trepar para dentro e fora do carro dos pais e a mãe apontou para "aquela senhora com um bebé na barriga" aos gritos, para se fazer ouvir acima dos guinchos. Vi na cara dela o desalento quando confrontada com o meu olhar de desprezo. Ou nojo, estava sozinha não posso precisar e ambos têm andado muito a par nos últimos tempos.

- tocar na barriga à maluca e sem aviso prévio. NUNCA

Hands off a menos que eu esteja claramente disponível ou dê indicação para tal. Chegar e meter as patas não é bem tolerado. Ela até se pode estar a mexer e eu não querer partilhar. Lamento.

E para já é tudo. Parece-me fácil e, na dúvida, assumam só que estou ainda mais bitch do que é normal e tudo correrá bem.

SCUT

Sistema de Contribuições para Uma Tragédia
Que é a boca do Almerindo Marques,  presidente da Estradas de Portugal. Vamos lá todos pagar, meus senhores, que não são portagens - é caridade.
Eu chamaria mesmo SCON que seriam as Contribuições para O Nojo que é a boca do senhor.

Dito isto, vou só ali abrir uma empresa com o vosso dinheiro e ainda vos cobrar impostos e custos de utilização por cima. Tenho só que arrajar tempo para encaixar também a venda dos sistemas de escarradores, outro negócio que descobri dentro do nicho já aqui mencionado.
Talvez faça uma simbiose.

Tenho muito que aprender

Sobre paciência e generosidade.

20 semanas

Evito pessoas com quem não tenho grande confiança para lhes poupar o contrangimento da convivência no mesmo momento espacio-temporal com o meu colossal par de mamas.

Cabrona da obstetra que escreveu no livro que isto só insuflava até aos três meses. Temo que não hajam letras no abecedário suficientes para nomear as copas de que vou precisar.

Gosto especialmente das insónias diárias como prenúncio e castigo antecipado pelo que aí vem e que sempre disse que não aturava, fiel adepta que sou (era?) das oito a nove horas diárias de sono.

Ontem na ecografia uma pequena mãozinha deu "tchau" para a câmara, qual verdadeira artista de variedades, enquanto o cordão umbilical escondia o segredo bem guardado.

Contraluz

Sou exigente com o que é meu. Pode ser isso. Acredito que é sempre possível e obrigatório fazer melhor. Aflige-me a mediocridade porque ando sempre com um pé lá fora e gosto de me orgulhar da camisola que visto.
Do alto da minha ignorância cultural cinematográfica vou só falar do que senti:
Sentada no cinema a ver este filme senti-me subestimada. A história, por tomar o público por pouco perspicaz, (ou, ocorre-me agora, por insegurança de quem a editou) perde o ritmo e torna-se redundante. Nós já percebemos que os pontos convergem ali, escusam de nos mostrar o mesmo quatro vezes.

De volta aos golfinhos chacinados no Japão:

17 semanas

Gosto da parte em que já posso fazer comparações entre cães e crianças sem ter que gramar o olhar reprovador das melhores mães do mundo a quem nem passa pela cabeça que as suas criatuas sobredotadas possam ter algo de canino.

E também tenho ordem para usar todo um mundo de material neste blogue. Por exemplo, tenho outra ideia para um negócio espetacular a médio prazo: churrasco de células estaminais.
Eu explico:
a preservação dos cordões umbilicais cheira a negócio da china por todo o lado e a toda a gente, pelo menos a mim, vá. É caro que chegue para enriquecer a curto prazo as empresas, mas não o suficiente para nós pais histéricos e mergulhados em hormonas - tudo bem, eu - não querer viver com a ideia que, por mil euros, não garantimos um possível tratamento para possíveis doenças graves.
Daí, a médio prazo, vamos saber se aquilo cura doenças ou não, mas para churrasco do bom eu diria que é garantido.

Upgraded mr. Spok

Tão gira a T´Pol... quando for grande quero ser como ela: insensível e barra a matemática.
Talvez se for ali agarrar-me aos livros...

Quinze semanas

"... com o cérebro confiante impregnado de hormonas optimistas, um dos truques da evolução para fazer aquela criança transpor a primeira barreira."

McEWAN, Ian, "Solar"

No meu caso a tal confiança e optimismo renovado fazem com que me sinta no direito de odiar toda a gente. Porque estou muito bem sozinha contra o resto do mundo. Aliás estou muito melhor porque eu é que sei tudo.
Sei mais até do que o meu obstetra porque o corpo é meu e o facto dele praticar a especialidade há trinta anos não lhe dá autoridade nenhuma no que a mim diz respeito.

E quando acabo de odiar todo o mundo começo também a perder a paciência comigo. Sempre enjoadinha. Ai que agora tenho tanta fome, faço um lanche de três cerejas e ai que agora estou tão cheia. Ai que não suporto abrir a porta do frigorífico, tenho que ir à rua, ai que não posso nem ver coentros leve-me já esta salada daqui por favor.
Este carnaval de duas em duas horas? E a merda dos enjôos não parava aos três meses?
Dasss

"As vuvuzelas fazem parte das pessoas que gostam de assoprar (...)"

Cristiano Ronaldo hoje em conferência de imprensa sobre o quão irritantes são estas cornetas.

Serta Sheep

Nicho de mercado

Nunca tinha pensado nisso, mas os gadgets dos velhinhos são os equipamentos hospitalares.
Descobri isto quando vi um grupinho muito excitado a olhar para uma montra destes produtos:
"ai que jeitoso aquele banquinho de pôr na banheira" e por aí adiante.
Levamos uma vida inteira a tentar sair o menos possível de casa:
- às crianças compramos todos os brinquedos do mundo;
- os adolescentes fazem amigos e conversam no computador;
- os adultos inventam ginásios - conheço até alguém muito triste que tem um espaldar (!) na sala;
- os velhinhos levam o hospital para dentro do lar.

A conseguirem, teremos cada vez menos velhitos nos hospitais e centros de saúde. O que como actual frequentadora dos últimos muito me alegraria, porque essa malta ocupa todas as cadeiras muito convictos da sua incapacidade e indiferentes a todos os outros. Que, no caso, são grávidas e ciganos, os outros dois grupos de populacionais a recorrerem aos serviços.
E também me cansa toda aquele desfilar de úlceras, hérnias, hemorróidas e tornozelos tumefactos ("dei uma queda"), diabetes e cóstrol a combinar com o já aqui comentado Old Smell.

Doze semanas

De camarão a Buda.
A minha criatura ainda não nasceu e já está de pernas cruzadas, a meditar. Tão selecto.
Isto promete.

Já agora, a senhora africana que trocou de mamilos comigo pode começar a pensar em desfazer a brincadeirinha, sff.

Agora sim, a verdadeira aeromoça

Sintoma giro da gravidez que até agora ainda ninguém tinha achado importante mencionar: bufas.

www.thecovemovie.com

www.opsociety.org

Dez semanas

Eu já sabia, já tinha ouvido, mas a experiência de comentários da mais absoluta estupidez dirigidos a mim é tão mais enriquecedora.
Ora vamos lá a uma primeira edição de comentários estúpidos das pessoas perante uma grávida:

- ah, mas já se nota. Estás mais gorda.
- não, não estou, tenho o mesmo peso.
- pois, sim, mas nota-se aí um inchaço na barriga.
- podia jurar que é um dos sinais de gravidez: a barriga começa a crescer. Tenho lá dentro um volumezinho extra, sabes. Com coração e tudo. Inchaço era se fosse cocó por exemplo.
- sim, mas tu também nunca foste magra.

Teve pelo menos o mérito de me deixar sem resposta.

"Amnistia Internacional lança Facebook dos tiranos"in http://www.publico.pt/Tecnologia/amnistia-internacional-lanca-facebook-dos-tiranos_1436042

Bom, o que dizer?
Tive o prazer que passar algum tempo com uma activista da Amnistia e, antes de atribuir o Prémio de Ideia Estúpida e Inútil da semana a este Facebook, tenho que dizer que eles não fazem por mal.
São problemas funcionamento intestinal. Os gases e a osbtipação podem perturbar o fluxo de ideias boas que ocasionalmente se mistura com todo aquele cocó.

Sete semanas

Que merda de forma de começarmos nós, os humanos. Uma cauda, qual anfíbios frustrados.
E já agora, pode começar a parte em que é tudo muito giro e feliz porque isto dos enjôos matinais a durarem até às dez da noite já foi giro.

carne: vómitos;
eu a cozinhar: vómitos;
certas conversas e pessoas: vómitos;
algumas músicas: vómitos;
hipermercados: vómitos.

Peraí. Mas isto sou eu sempre.
...

fuck.

Tanta, mas tanta cena por ela acima - hormonas e tratamentos - que a minha melhor amiga mais parece o Tragabolas.

Seis semanas

Ah, pois é. A detestável conversa das semanas para a qual ninguém tem saco. A cena é que tudo funciona assim: às 12 semanas não sei quê já é considerado quase gente; às 40 rebenta a bolha and so on.
Isto tudo para dizer que neste mês e meio há a registar:
chi chi a toda a hora
chamuças
- o que a minha irmã chamou de - processo de Armindização, que consiste em estar intragável de sono às 8 da noite e acordar às 7h da matina como se fosse normal, tal como a minha mãe.

Queria só advertir que estou a achar esta Primavera uma bocadinho perigosa e talvez até excêntrica em termos de fecundação.

"- Oh menina! Traga-me lá um palito pra eu tirar aqui as febras de bacalhau que tenho no dente."

O banho turco continua a dar cartas

Desta vez não fui outra vez a Istambul para ter uma experiência do além nestas salinhas traiçoeiras, como tanta coisa que une humidade, escuridão e calor nesta vida.
Eu sou uma pessoa que vê mal no escuro. E ardem-me os olhos - assim como o nariz mas para o caso não conta - por causa da essência de eucalipto.
Portanto entrei de olhos fechados. Vou para me sentar ainda à luta com a escuridão e a dificuldade em respirar e sinto algo parecido com uma mão, mas que também podia ser um molusco vivo e molhado, tap tap na minha perna.
...
Ia sentar-me ao colo dum velho.

Primeiras impressões sobre o Yoga

Pronuncia-se iôôga. Mas isso eu já sabia.
Correndo o risco de denunciar o amadorismo em ambos os desportos acho que o Yoga é como o Amor.
Primeiro parece fácil: acerta-se a respiração, estica-se um bracinho pra lá uma perninha para cá. A coisa vai bem, continua-se com uns joguinhos de equilíbrio só numa perna, depois na outra. Agora de gatas numa perna e numa mão, troca de perna e mão, etc. Depois começa a avançar e já se mistura pernas, braços, tronco, tudo sempre sem esquecer a respiração e, quando dás por ela, estás com uma perna às costas e não no bom sentido. Aí começa a doer, mas já nem sabes bem onde tudo começou nem como desatar o nó colossal que tens no corpo.
No dia seguinte doem-te músculos que nem sabias que existiam.

É isto e diz que é zen.

Toda uma nova desgraça

Descobri agora e é a mais recente razão da minha batalha inglória contra estes cinco quilos extra que se apoderaram do meu corpinho desde o verão passado.
Resolvi partilhar na esperança que fiquem tão viciadas como eu. Talvez assim não seja a única orca este ano a rebolar nas areias do nosso querido Portugal.

O inferno são os outros

Ainda gostava de saber o que fazem velhinhos de 70 anos e mais às 9h da manhã no meio da rua com este frio.
Aliás, eu sei, porque quando já eram três exemplares conversavam muito sobre como não conseguem manter-se em casa.
Eu comecei sozinha na paragem de metro - de superfície, em Almada é assim ao ar livre, uma riqueza - e primeiro chegaram dois senhores, muito encolhidos. Talvez em busca de calor humano, mas a minha aposta seria para pura falta de noção, um deles ficou de pé exactamente à minha frente. E quando pensava que a possibilidade de lhe contar os floquinhos de caspa no casaco eram já o expoente máximo da proximidade possível e aceitável entre dois estranhos no meio da rua, o velho consegue pisar-me.
Senhores, eu calço o 36 e não estou a ocupar assim tanto espaço.

O Desenraizamento

Fui chamada de assistência, quatro dia fora de casa, e comecei a chorar. Quem me ligou falava como se me estivesse a convidar para uma festa: quem me dera esganá-lo. Amaldiçoei quem quer que tivesse faltado.
Numa semana dormi quatro noites em casa. Num mês devo andar por aqui cerca de 60 por cento dos dias. Ou talvez esteja a exagerar.
A verdade é que estas contas pesam-me. Faz-me falta vir dormir a casa.
As pessoas desabituam-se de mim e eu delas. Faz-me impressão que os meus pais já não me liguem ao fim-de-semana a perguntar se vou almoçar.

Éramos só mulheres, dez, a trabalhar e parecíamos as melhores amigas na carrinha a falar de cinema e a rir muito. Assim que chegamos e nos misturamos com a vida real desaparece tudo e já nem nos lembramos de quem eram. Nem onde fomos.

Chego a casa e já me passou a neura. As saudades em vez de aumentarem atenuam. Quase desaparecem. Tudo toma uma importância relativa, uma vez que daqui a nada já me vou embora outra vez.

Exercício de imaginação

Imaginem-se com dez anos. Lembram-se? Aquela passagem para a escola preparatória, mudar de amigos, a novidade dos muitos livros e disciplinas, o medo de se perderem na escola tão grande e com tanta gente.
Agora imaginem que a vossa mãe adoece. É grave e degenerativo, pelo que a partir daí só a vêem piorar. Ano após ano, a vida toda em volta daquela que era a alegria da casa murcha, apodrece, deteriora-se.
Vocês têm agora quinze anos e uma das vossas rotinas é ir ao quarto de onde a vossa mãe já não sai para se certificarem que ainda está a respirar. Não está. Morreu e vocês estão sozinhos em casa com o vosso irmão mais novo.
A partir daí há um alívio pelo fim do sofrimento de um dos pilares da vossa vida. E há a perda. Queríamos que ela ficasse connosco, mesmo doente, podia ser que ainda houvesse outra cura, outro tratamento que resultasse. Quem é que nos vai agora ensinar a ser mulher, interceder pelos nossos namoricos, pegar ao colo?
Vocês sentem-se na obrigação de crescer ainda mais, de tomar conta da casa e da família que vos resta.
O pai encontra uma namorada, o conflito é permanente. Vocês não aceitam outra mulher.
Três anos depois de terem perdido a vossa mãe, os dezoito anos acabados de fazer, o vosso pai desesperado, louco, perde a cabeça e mata a namorada. Acontece tudo em frente à vossa casa. Logo a seguir, o pesadelo continua e o vosso pai tenta suicidar-se.
Está montado o circo de pessoas curiosas e comunicação social. Mesmo à porta da vossa casa.
No dia seguinte tentam alguma normalidade e vão à escola. Está à porta a senhora Serenella Andrade - para só mencionar uma e a que me pareceu a situação mais ridícula - à espera para falar "com a família da vítima" e de caminho, se possível, alimentar mais um pouco esse animal sedento de sangue que é o público.
Para onde quer que se virem há comentários sobre o caso, informações cruzadas, mentiras, imprecisões e isso tudo magoa, revolta e prolonga o sofrimento de toda a gente envolvida. Há uma foto que foi publicada, saiu sabe-se lá de onde. É o nosso pai feliz e de férias quando o vemos agora no hospital e com a cara desfeita pela munição que (não?) cumpriu o propósito. A impotência de haver estranhos a mexer nas nossas memórias, a perda do direito à privacidade.

Felizmente vivemos num país onde de tão raras, estas notícias conseguem alimentar as notícias durante vários dias.
Fazendo o simples exercício de nos colocarmos no lugar destas pessoas, mesmo não sabendo toda a extensão da estória, será que é pelo preço justo que vasculhamos as suas vidas?

Em tempestade

Healing Process

Sim, queria ter dito tudo. A verdade até ao fim. Não acredito na meia verdade, sempre a repudiei e agora ando a usá-la.
É egoísmo, é protecção, é falta de tomates, é querer ganhar tempo. Ou será que só o estou a perder?

A Grã Cruz da Ordem de Cristo e a regra.

Então mas afinal uma distinção obedece a uma regra? E assim sendo qual é o mérito?
Só sei que se tivesse uma dessas hoje deitava-a fora. Passou a insulto.

Admiro a autoconfiança do senhor, que estava hoje às oito da manhã à espera do médico dentro de um impermeável branquinho com o rato Mickey, que lhe permite não só sair de casa numa indumentária destas como chamar toda a atenção a si mesmo gritando em grosso vozeirão - Há pessoas à espera! - quando uma desgraçada acabada de chegar se aproxima e faz o teste das portas fechadas.
Aquele grito teria sido muito intimidador não fosse o kispo branco com o rato Mickey.

Coisas estúpidas que me acontecem VII

Estaciono o carro ao pé duma obra e preparo logo os ouvidos. Não seria a carga de água do momento que iria impedir aquela fauna de se manifestar.
Saio do carro, tiro o meu saco-troley para ir às compras e começam logo os risinhos e comentários abafados pelo som do temporal e do meu cérebro a gritar "Cabrões."
Para cúmulo, pensei eu, ainda tiveram o descaramento de vir atrás de mim, chamar-me "olhe! olhe!" e eu muito empertigada sem olhar, por isso: toque no braço.
Ao que me viro e rosno: "O que é que foi?!"

"Desculpe, mas é que deixou cair um sapato."

O meu carro é o cemitério dos sapatos canibais que já me deixaram os pés em sangue e mesmo assim não consigo deitá-los fora. Lá estava uma sandália, linda, toda ensopada. Também ela a rir-se da minha cara tacho, a mula.

a propósito do acordo ortográfico

Dáva-me jeito que a unidade de peso "grama" mudasse de sexo.